Não sei se alguém já sentiu uma brisa vinda do interior em uma cidade grande, aquele vento leve e carregado de umidade com o cheiro suave da campina. Eu vivo sentindo isso, em momentos totalmente aleatórios.
O engraçado de tudo isso é que esse mesmo vento é nostálgico e calmo, me provocando um paradoxo enorme. Eu moro em uma cidade enorme, cheia de caos, dia e noite. É estranho e incrível isso, sentir tanta paz e tantas memórias velhas, a muito tempo soterradas, invadirem minha mente tão subitamente, em uma cidade coberta pela modernidade, onde não há mais lugares para os antigos costumes, onde o barulho é quase incessante.
Mas esse ar me leva ao passado, quando eu ia para o sítio todo o final de semana, e sempre ficava a brincar até escurecer, depois eu voltava para a casa e comia com a família e meu avô. Aaah, e as histórias contadas pelo velho? Eram tantas e tão mágicas, os jesuítas no Brasil colonial e o papagaio, os bandeirantes e o tamanduá bandeira, a velha história do macaco que se prendia no boneco de piche.
Às vezes quero voltar para aquele tempo, quando eu acordava cedo e com o nariz entupido, morrendo de frio, e esperava na sala as pessoas despertarem, a neblina matinal passar, só para tomar o café da manhã e poder sair e brincar de novo. Mas só às vezes.
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